Yves Saint Laurent : « La mode passe, le style est éternel. »
Ralfijs Art: « La mode passe, les idiots restent. Tu en es la preuve éternelle. »
Salut, idiot. Te voilà. Je savais que tu viendrais. Pas “je pensais”. Pas “j’espérais”. J’étais sûr. Parce que toi, salope, t’es un connard narcissique qui croit que tout t’est permis.
Moi, c’est Ralfijs Art. Et franchement, ça n’a aucune putain d’importance. Je suis le même cafard social que tous les autres. On est les rejetons de riches. On se comporte comme de la merde, on est de la merde — l’élite. L’élite des cafards.
On bouffe des amuse-gueules ridiculement chers, on descend de la boisson surcotée qui pue les pets bactériens. Peut-être que tu sirotes ça en ce moment même, pendant que tu lis cette page sur ton putain d’iPhone crasseux.
Tu es la plus grosse merde de ce monde.
Tu es un idiot.
En fait, moi aussi.
Nous sommes tous des idiots.
⏳ Chargement, idiot...
Tu es ici parce que tu veux savoir qui je suis.
Je suis ton nouveau maître. Et tu es venu pour devenir mon esclave.
Tu seras l’esclave de mes caprices.
Tu vas raquer pour mériter ma faveur.
Tu vas me vouloir chaque putain de jour.
Cent quatre semaines d’affilée.
Ouais, tu vas ramper ici comme un cafard, parce que tu sais qu’il y a quelque chose ici rien que pour toi.
Mais tu ne sais pas encore si tu l’as mérité.
Et tu vas payer pour le savoir.
J’ai… de la merde.
Pas la peine de savoir quel âge j’ai.
En revanche, j’ai 20 cm de bite.
Tu ne voulais pas le savoir, mais maintenant tu vivras avec cette information.
Avoue — tu crèves d’envie de la voir.
Mais t’es un idiot.
Tu ne la verras jamais. Jamais, jamais
CON
Le monde aimerait bien m’appeler « designer ».
Appelle-moi plutôt un tas de merde, j’en ai strictement rien à foutre.
Je m’en bats les couilles.
Je sais qu’il n’y aura que 104 idiots par semaine qui recevront exactement le truc que j’aurai décidé d’envoyer.
Tout le monde recevra un colis de ma part, mais seuls 104 d’entre vous seront les putains de chanceux.
Les autres ? Vous n’avez pas encore mérité votre statut d’idiot.
Ni ma considération.
Ça te dégoûte ? Achète — c’est pour ça que t’es venu !Achète maintenant et prouve que t’es digne d’être appelé un putain d’idiot.
J’ai cru un jour que la mode était quelque chose de grand et de noble.
Vous êtes des idiots. C’est immonde.
Des coins dégueulés, des baisses frénétiques.
Et peu importe avec qui. Personne n’en a rien à foutre, tant qu’on se donne à quelqu’un.
Se laisser baiser, voilà tout.
Moi aussi, on m’a baisé.
On m’a arraché la peau comme à une merde insignifiante.
Je suis tombé dans une flaque, le genou éclaté, en sang.
Le sang de ma jambe coulait dans cette flaque déjà pleine de pisse de chien.
Un vigile de Balenciaga m’a balancé dehors, après qu’on m’a traité là-bas de parfait idiot.
Je croyais avoir de GRANDES idées.
Ils m’ont dit : « T’es de la merde. »
Je suis de la merde.
Toi aussi.
On pue vraiment.
Surtout après du sexe crade.
Et des dents jamais lavées.
Ouais, tu sais exactement de quoi je parle.
C’était un putain de vendredi soir.
J’avais une invitation à une réception chez Chanel.
Je voulais continuer à boire. Boire jusqu’à ce que mon cerveau claque.
Devenir un cadavre alcoolique.
Mais un vieux mec avec une énorme bedaine, dont le costard valait cinquante-sept fois moins que ce que je claque en un soir de boissons aux gaz français, m’a dit :
« Tu pues ! Tu n’as rien à foutre ici. »
Logique : je puais, je ne m’étais pas lavé depuis vingt-quatre heures.
Un serveur est passé avec des canapés gratuits.
J’en ai bouffé trois.
On s’est regardés.
Il a perdu son boulot.
Mais on a baisé.
Tu es assis à un défilé de la Fashion Week de Paris,
mais tu ne regardes pas ces chiffons minables
qu’ils osent appeler “mode”.
Soyons honnêtes :
personne ne veut vraiment porter ces merdes.
Toi, tu lis ma page.
Continue, gagne des points,
et deviens l’un des 104.
J’habite à Paris.
Enfin, “habiter”... tous les plus gros cafards sont ici.
Pas vraiment vivre. Exister. Chercher un sens. Se noyer dans la dépression. Boire.
Ouais, voilà, la vraie vie, c’est Paris.
De la merde, pas une vie.
Ton petit sac que tu trimballes dans la rue ?
Il a été cousu au Bangladesh.
Oui, par une femme d’âge mûr, pour un dollar de l’heure.
Je m’en branle ! Exactement.
Il y a le vrai logo dessus, en lettres dorées.
Moi, j’ai trouvé une boîte en Lettonie.
Un petit pays paumé au nord, pas loin de Stockholm.
Un pays dont le nom ne sera jamais prononcé à la Fashion Week de Paris.
À partir de maintenant, ce sera différent.
Vous, les idiots, vous allez en parler, vous allez jacter.
C’est une entreprise minuscule, totalement sans valeur, qui exécute mes caprices pour que vous receviez mes 104 pièces.
Ce sont mes esclaves officiels.
Ils vous enverront les colis.
N’écrivez pas, n’appelez pas.
Ils obéissent seulement à mes ordres.
Collection 104
104 pièces.
104 semaines.
104 idiots.
Achète, qu’est-ce que t’attends, idiot ?
C’est un ordre !
C’est ma marque.
C’est une putain de merde.
Mais maintenant tu en veux plus que tu ne l’avoues.
Tu crois que ça t’est dû —
mais c’est moi qui déciderai
si tu fais partie des
104 idiots
dignes de recevoir un de mes trucs.
Je t’insulterai, je te jaugerai.
Seuls les 104 retenus auront la chance. Les autres ? Fermez-la.